La rosa

Entre tantas rosas que existen, aquella me cautivaba. Era una rosa igual que todas las demás: roja, fragante y voluptuosa. Pero ella poseía algo diferente; lloraba al amanecer.

Le fascinaba la oscuridad que la vestía en secreto. Adoraba al silencio que esperaba ser cantado. Observar cómo la tenue luz de las estrellas santificaba el campo la entretenía. El placer del frío tacto de la noche era inigualable. El arroyo que corría al lado refrescaba el aire y la hojarasca en viento sonaba como la orquesta. La noche era la escena perfecta y ella era la protagonista del teatro en donde no había más espectadores que yo.

Ella aborrecía que el sol arruinara la magia de la noche. Le ponía muy triste que el rocío mojara su traje de terciopelo. Le desagradaba ver la prisa con la que otras rosas se arreglaban. Ellas no sabían cantar ni bailar; solamente regalaban sonrisas ensayadas a todos aquellos que pasaban de largo.

Aunque sea una rosa y nada más, ella creía en que en la vida algo se hace. Por eso, ella me amaba. Ella despertaba a la noche para que juntos crearan una obra de teatro en donde yo era el único presente. Ella ardía para mí; llameaba su propia existencia ante mis pies. Bailaba junto al sereno viento y se arrancaba las espinas para ser abrazada. Sí, ella me amaba. Entregaba su ser al mío porque sin mí ella no podía existir, o eso creí yo.

Ahora entiendo. Ella sabía que yo no podía existir sin ella. Ella se dedicaba a mantener la flama de mi vida. Ella se ofrecía como mi mayor placer. Ella me nutría de sí misma. Y no lo sabía… hasta ahora que algún insensible ser ha arrancado mi amada rosa.

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